Александре Зарубиной, Саше, Шуре...
Из неотвеченного… Из того, что мной
пропущено по суете, наверно.
Я невнимательна бываю, ангел мой…
Я, как и ты, своей закрытой дверью
кичусь, не торопясь её открыть,
не пропустив луч солнца даже в щель.
Иль распахну, да так, что, может быть,
не станет двери у меня вообще...
… В тебе живёт, то слабнущий старик,
то маленький и радостный ребёнок.
В твоих словах, то восходящий крик души,
то почти шёпотом, спросонок,
звучит всё то, что так болело в ночь,
но к утру рубцевалось еле-еле
краями розовыми… Ни помочь,
ни успокоить звёзды не умели
Как, впрочем, не могли они понять,
что так тревожит ту, что у окна
в который раз готовится не спать,
сбегая от живительного сна,
бродящую по дебрям и словам,
своим, моим ли, разницы не вижу,
давая кров и хлеб всем существам,
кто, волею судеб, бывал обижен.
Ирония? Наверное… Скажи,
какой такою милостью природы
все эти крыши, окна, этажи,
вся эта мешанина из народа,
так не нужна не мне и не тебе,
ведь весь наш мир вмещается внутри…
… Вот только с ветром осени в борьбе
не спать помогут ночью фонари.
Мои в Москве, твои, наверно, нет,
качаются и окна освещают,
даря обеим тёплый-тёплый свет.
Я, наливая в кружку снова чая,
пишу тебе своё «благодарю»
за свет, что мне, убогой, даришь ты.
В ответ, такой же я тебе дарю:
стихи свои, надежды и мечты…