Прокурлыкал клин последний, журавлиный,
Пролетая над долиною забвения,
В край собрался с небом тёплым, ярко-синим…
Что-то есть от воя ветра в этом пении.
Каждый раз, я этой тусклою порою,
Ухожу к давно заросшим, детским прериям,
Чтоб увидеть то привольное, земное,
Но всегда напрасно - птиц лишь перья серые.
Не хотят, чтоб кто-то видел слёзы горькие,
Как мы схожи в этом - краткое прощание,
И вожак, взмахнув крылами, взвился к облаку,
Чтобы ключ, свои успел закончить оргии,
Первым в путь, сначала, важно – обособленно,
А потом и молодняк за ним, с восторгами.