И каждый новый день,-
как с чистого листа?
А как же старый день?
Оставить на полслове?
Опять не донести
какого-то креста,
Хотя на нем уже
немало нашей крови?
Ну, ладно,- пусть не крест.
И пусть остался чист
От крови. Но богат
набросками с натуры.
Да и расход большой,-
по паре строк на лист...
И что тебе потом?
Стопа макулатуры?
И книгой никогда
таким листам не стать,-
Там ни открытий нет,
ни вызревшего в тайну,
И нечего в дожди
тихонько почитать,
И связок не найти
в рассыпанном случайно...