Мы ссорились,
нас ссорили,
Писали мы историю
Той жизни,
что счастливой не назвать,
Мы слёз немало пролили,
Но так и не построили
Свой дом, где жизнь
могла счастливой стать.
А значит,
зря мы прожили,
Раз что-то
не умножили,
И что-то
не сумели разделить,
Остались мы прохожими
С шагреневою кожею,
И значит,
в этом некого винить.