Когда художник видит кисть,
Перед собой мольберт,
В момент становится артист,
Как кладезь зим и лет.
Как самый первый объектив,
Где мир в один глазок,
И как поэт, что на мотив
Напишет в миг стишок.
Как режиссер и сценарист,
Кому подвластно все.
В своем он сердце слышит: Бис,
Но наяву - вопрос!
Все дело в том какой сюжет
На сердце в тот момент,
И, если в нем раздор, навет,
Огонь здесь лучший "Бренд".
А, если в нем полет, рассвет
И много ярких нот,
Так тут же кисть летит на свет
И в радуге весь свод.
Он в кружева оденет сад,
Развесив жемчуга,
Но будет сам тому не рад,
Коль масть падет не та.
Тогда из кожи будет лезть
И в клочья рвать эскиз...
И всяк момент вестись на лесть,
Забыв восторга бриз.
Но, если тверд в пути своем:
Не киснуть, не стонать,
Войти он сможет в тот проем,
Где божья благодать.
Где, если осень за окном
Весенний в ней заряд,
И два мазка сойдясь в одном,
Свой утверждают взгляд.