Первый лист сорвало,-
и земля закружилась
На прощальных балах:
листопад, снегопад...
Словно дед, засыпает
оставленный сад,-
Пусть танцуют другие,
ему не судилось...
Не хватало чего-то
для шага, для вальса...
Может быть, и болело когда-то,-
прошло...
Он ведь этих балов
на веку навидался!
Он стоит.
А балы?
Все на ветер ушло...