Засыпая, читаю,
проснувшись, за книгу возьмусь...
И страницы листая,
В мир мыслей и грёз окунусь.
Там вполне есть заботы —
Существуют и там гнев да ложь.
Не браните за годы
в мире том, что с этим так схож.
А с другой стороны,
Априори на дело смотря,
Где же эти герои,
Проучившие тьму навсегда?
Навсегда ничего не бывает.
Так устроен уж реальный наш мир —
всё плохое само воскресает,
Не нуждаясь в поддержке… И сил
лишь накопит для новой задумки —
что поделать? Извечен сей быт.
Это в книгах конец уж продуман —
Неизвестность же нас здесь томит.
Но не повод для горя незнанье —
что случится, случится само.
И не наша судьба порицанья,
Нам — лишь книги. В них скрыто оно.
Потому, засыпая — читаю,
И проснувшись — за книгу возьмусь.