я не сплю под Playboi Carti
фиксируя реальность
на своей рваной кровати,
изодранной кошками в сны.
на улице ночь выбивает шаги,
помню Выборг, весну, кровавых Богов,
работника морга со странной улыбкой,
выпивку, крики,
за баром витиеватые типы,
пинты, старые липы,
дожди, пистолеты,
и трубами сотрясается воздух,
в кастрюле панельного дома
варится маленький лоскут,
рядом ребёнок
дёргает маму за платье
и строит из маленьких кубиков остров,
а на стене у соседа Кубрика постер,
другой слабенький ростом, седой и с печалью,
в продуктовый очередь, ленты с печатью.
всё бытовое катится вниз трухлявым столом,
лицами, лампой компьютерной,
перелётными птицами,
почтовыми письмами с марками,
красной помадой и желтыми парками,
блок из бетона,
блок с черными окнами
и блок жирными пальцами
забит в навигатор с разными картами,
малосемейки и разбитые бакалейные лавки,
подшитые папки, троллейбус-удав, давки
и по улицам гуляют рваные тени,
любовь мазками
лепит краски на стены новых квартир,
молодожены, во рту тает к чаю зефир
и чайки криком своим разрывают эфир,-
поймать радиоволны или лоно невесты;
ты победу над робостью пестуй,
рубашки, как робы, клетки, намордники,
шпоры, садовые ножницы, крики и оры.
пинает листья по подворотням разукрашенный бездарь
ковыряя в носу свою старость и бездну,
под глазами круги
и машины крутят
шинами свист,
запах жжёной резины
словно мышиный писк,
в желтых окнах разбитые фатумом жёны,
ласки, удары, препоны,
запонки и заплаты,
задники, бюджет и затраты,
я в обои блеклым цветом и поцелуем закатан,
и навсегда убегаю за оранжевым солнцем закатом.