истории маленьких городов
разносили ветры на вектор,
вибрации бились о время,
координаты X - Y,
человечество - дикое племя,
и стрелки часов
остротой
лились на мокрое темя,
падали крошками
пряные сны,
лава в горах рождала следы,
и падал в окно телом снигирь,
холод сковал приезжих в Сибирь,-
я мазками образы наносил,
словно бусы на нить
или же старая пряжа,
до утра водку до синего пить,
вспоминать поцелуи
под тенью старого кряжа,
разбитые брызгами волны,
и глаза восклицали,
будто по болоту цаплями шли.
одичалые, впалые кости,
одинокие люди, царапины,
пальцы и кисти.
руки так дёргались
забитые в жёлтые листья.
на тысячу лет вперёд замер
мой космос,
просто босые дети по звёздам
шагали
и хором, как ветер
в камнях выли шакалы,
и Питер снова разводил все мосты,
прагматичные люди,
значит письма пусты,
под хрустом голов
распластался пустырь,
он кричит,
как на шее лопнул волдырь,
он молчит,
как сухой, без воды,
гражданин с ударом под дых,
и ходит в злобе
туда и обратно кадык,
и он снова кричит,
и кричит, и кричит,
и мы с тобой
хотя бы сейчас
давай помолчим.