Слепой художник рисует лес,
Древнейший Бог в земле догнил,
Он не сказал нам, как спастись,
Взял Ад и Рай, глаза закрыл.
Забрал судьбу. В иных мирах
Теперь о нас напишет кто-то
Роман в трех тысячах томах,
Кем будем мы — героем, сбродом?
Он пишет в ночь, не спит, не ест,
На нас имеет свои планы,
И потому нам смерти нет.
Поднимем за него стаканы!
25.06.18