Сам вышел разговор, совсем случайно.
Таких воспоминаний, никто не ждал.
История звучала странно и печально,
Её нам сын, ещё ребёнком рассказал.
Был летний вечер, парню девять лет.
Тогда мы с ужином немного запоздали.
На кухне телевизор нам показывал сюжет,
Как Храм Христа Спасителя взрывали.
И вдруг, он говорит, "А я там был,
И видел всё, что в этот день творилось.
Я в этом Храме, ключником служил,
Он рушился, стонал и вороньё кружилось.
Пытались прихожане часть икон спасти,
Из тех, что в кучу для костра, военные бросали,
Прижав к своей груди, стремились унести.
Но нет. Красноармейцы в них стреляли.
Со мною рядом, оказалась бабушка одна,
Она к груди спасённую икону прижимала,
Но сквозь икону пуля без труда прошла
И бедная старушка, замертво упала.
И что со мной случилось дальше помню,
На мне солдаты рясу чёрную порвали.
Прикладами винтовок били больно,
Там бросили меня, а Храм взорвали."
Наверно в детстве нашем, можем помнить мы,
Где в прежних жизнях раньше проживали.
И возродились из далёкой или близкой старины,
Ну, а молчим, чтоб фантазёрами не звали.
-----------------------------------------------------------
фото со страниц интернета