Босяки, каланчи подзатыльные,
Желторотые и бездельные,
Всего-навсего три извилины,
Да и те, как никак, параллельные.
Пока боль не замучит сильная,
Пока нервы не будут порваны,
Пока кости врачом не распилены,
Не дотумкает тыква просторная,
Что не всё в жизни драка пьяная,
Что цирроз происходит с печенью,
Что ребёнки бывают ранние,
Что удача не лыбится вечная.
Но резвятся шкафы подзаборные
И без отдыха, и без времени,
Чистя воздух мячами футбольными,
Не щадящими мимо темени.
Недоросшие, несерьёзные,
Не испытанные страданием,
Но напыщенно гордые, грозные,
Они будут творить мироздание.