Представляю себе придворного поэта, века эдак 17 го. Короля его зовут, допустим, Рауль IV благородный. ( ни разу не встречал королей с цифрой LXX, или считать не умели, или династии короткие)
Прохаживается такой поэт по закоулкам дворца, вертит рифмы на.... уме. И вот, под впечатлением от вчерашнего компота или от поварихи, оный компот сварившей, рождается у него :
Порой торжественной, печельной
Покрыты нынче зал и сад,
Светило бросит взгляд прощальный
Раздастся колокол венчальный,
В багрец окрасится посад
Тепло Земли уйдет как сны,
Угрюмой тучей облачась,
Грозой и громами смеясь,
Взойдет на трон во злате осень,
Часы пробьют на башне восемь
И время встанет до весны
Идёт он, пером гусиным ритм стиху задает, а навстречу ему монарх.
Рауль - два вершка ростом, в смешных понталонах, его мать королева с детства Ризеншпухер зовёт. Хихикает, начинает про новую форму для армии разглагольствовать и про междупрочим бросает, что через месяц затеял поэтический батл с придворным поэтом своего кузена Генриха.
И какая тут поэзия? Короли, блин.