Для России век прожить – пожертвовать собой.
Копейки не увидев, да не успев, качая головой, умыться…
Но пусть трепещет ворог твой, а мы…
Нам молока парного бы немножечко напиться –
И снова, снова, снова в бой.
Нам не впервой – на рожон в рубахе нараспашку.
И что у нас – копье или калаш?
В двенадцатом да сорок первом – Машку да за ляжку,
В четырнадцатом кричим повсюду: «Крым-то наш!»
И на окраине Европы просвещенной
Мы все в грязи, в лохмотьях да в поту,
Чуть отдышавшись, лезем богу в душу
И ищем впопыхах призвание свое.
Не понимаем, что живем мы – вопреки,
Что от Байкала и до Калининграда
Историю писали мужики.
Чернила – кровь, обложка – драная рубаха,
Абзацы – революций шум и гам,
А главы – слезы матерей да грохот песни русской!
Я эту книгу обесчестить не отдам –
За пазухой снесу к ручью туманным утром
И передам последующим векам.