Сидел поэт,луна мерцала,
перо скрипело от чернил.
А муза рядышком дремала,
поэт её и не будил.
Она уже не вдохновляла,
но всё равно он был ей рад,
От одиночества спасала,
меняла масло у лампад
Ещё чернила подливала,
варила кофе по утрам,
В постель горячий подавала
и разгребала весь бедлам.
Существовали мирно-тихо
и быт друг друга не стеснял,
Он посвящал порой ей стихо,
ну в основном другой писал
Ту упрекал всегда в измене,
сушил ей в книге жёлтый лист
Писал,что он грустит безмерно
и перед ней,как ангел,чист
Она ему не отвечала...
его стишки писались в стол.
Любви той не подозревала,
он на неё был очень зол
Скользила ночь,почти беззвучно,
присев поэту на жакет,
Писался стих,шедевр штучный,
слетался гнус на лампы свет.
Плыла луна по небу грустно,
обычный блеск у звёзд иссяк,
У музы кофе был невкусный
и,жаль,закончился коньяк..