на http://www.stihi.ru/2018/09/25/1769
А сны собой являют правду!
Разгадывать не надо их.
Я разворачиваю карту –
под ней скукожился мой стих
и кажет бестолковый фигу,
и, новую заполнив книгу,
снимая злобности налёт
он выиграл заветный лот.
Стоит безрадостный на полке.
Читателей в помине нет
и меркнет задушевный свет,
и никакого нету толку.
Вопрос топорщится опять:
– Зачем тогда, Поэт, писать?