Я бы мог исписаться за пару недель....
Или пару ночей...
Или пару мгновений...
За душой - пустота, перед маем - апрель,
в равновесии - тысячи новых движений...
Все ведь просто: за каждой обычной строкой
только нервы и боль от фальшивых улыбок.
И не мне раздавать подсердечный покой!..
Я - не ангел, не бес, не поэзии глыба...
В опустевших ладонях средь линий судьбы
ни цыганка, ни ведьма не смогут увидеть
обретённые мною по ходу гробы
и шедевры души в головном неликвиде...
Да и сумерки в мыслях мешают понять,
почему не дошёл...
Понимаешь, бывает,
что тебе пятьдесят, а в глазах - двадцать пять,
и на этой вот дельте - ни ада, ни рая,
ни веселых запретов на мертвых камнях,
ни пустых для ума назиданий пророков...
Что оставлю?! - Обычный кладбищенский страх?..
Да немного любви в перечитанных строках?..
Все равно до себя босиком не дойти!..
Ну, нельзя по осколкам гулять необутым,
и не взрезать стопу...
Воскрешенья мотив -
это вечность, вмещенная кем-то в минуту
до явления Слова...
И новый подтекст
примитивно разгаданных нами событий
увлечёт за собою на поиски мест,
где ещё не писали на вечном иврите,
чтоб хоть как-то приблизить небесную высь...
Жертве жертву, конечно, спасти не удасться,
но попытка - и есть настоящая жизнь
посреди распакованных Ним декораций..:)