Наши слова, порой, просто строки.
Им пророчат только одно.
Рифмы игра квантем одиноких,
Смысл, которых утрачен давно.
Ответы, порой, там, где не видно.
И, только, незрячий укажет всем путь.
Судьбою, злодейкой до крови избитый,
Такой не сможет предать, повернуть.
И только, тогда поднимется слово
Из бездны растоптанных масс.
Для истории это не ново,
Зато в новинку для множества нас.