Проснулся ночью. Тишина.
И сна как не бывало.
И в голове лишь муть одна,
Тревожно что то стало.
Очки нащупал, свет зажёг
А на часах лишь половина,
И больше ничего. Итог.
Нет больше цифр. Равнина.
Босым в прихожую. И там
Такая же картина:
Всё непонятно по часам,
Всё так же, половина.
Да что такое ? Где она ?
Другая информация,
Мне ясность полная нужна,
Иначе всё, прострация.
Ну, половина. А чего ?
Кусок какого целого ?
Трёх, четырёх иль одного ?
И чёрного иль белого ?
Взмолился я -- ну, хоть просвет,
Какое бы оконце,
Чтоб время, если стрелок нет,
Определить по солнцу.
Бегом к окну. Там чернота.
Малевича квадрат.
Зачем мне эта красота,
Совсем не тот формат.
Вдруг осенило: есть же дверь,
Я к ней в одних трусах.
Ну, наконец-то. Вот теперь,
Всё будет на местах.
Замком пощёлкал. Пулей вон,
Мне на свободу надо,
А там кирпич. И сердца стон,
Замуровали , гады.
Теперь уж точно, тёмный лес,
Где что, не разобрать,
Но тут, вдруг голос, как с небес:
" Больной, пора Вам спать ".
Вот. Всё понятно. Не тюрьма.
И ясность уже есть,
Не то, я так сойду с ума,
В палате номер шесть.