Почему-то года нам белят виски,
Толь следы уходящих дней?
Будто каждый выдох - эхом тоски,
Знай одно, что исход сильней.
Кто спасательный нынче мне бросит круг,
Забредёт голубой вьюнок.
Птицеловом любви я стал не вдруг,
Увлекло поднебесье строк.
Постареет осенний сад без листвы,
Без цветов увядает жизнь.
Года сквозняком пролетят, увы,
Будто в юности, как стрижи.