Пустословы балаболят,
имитируя стихи
и твердя: “Господня воля!..
мы – поэты от сохи…”
Только семя имитаций
прорастает сорняком.
Хватит по' полю метаться,
бороня словесный ком.
Не поможет плуг регалий
срезать корень языка.
Заиграет стих едва ли,
если мёртвая строка.
Дар поэта, данный свыше,
не подделать никогда.
Слово верное услышат
и сейчас, и сквозь года.