Выходишь за батоном поутру.
Чтоб свежий ухватить с ночной развозки.
Заметить не спешишь, что тяжко мру.
Клонюсь, как в поле ветренном берёзки.
Поди, не доползти уже к врачу.
Ни Рама не спасёт меня, ни Кришна.
Я вслед тебе мычу-мычу-мычу..
А ты мне не мычишь, нет, не мычишь, на.
Что было, что прошло и как прошло -
вчерашний вечер вытравлен из хроник.
"Своим быть в доску" - это ремесло
не сдюжат ни хиляк, ни гипертоник.
Горилка под куриное филе
случайным кадром затесалась в память..
Ты вся на каблуке и на крыле.
Тебя ли мне мычанием заспамить.
25.009.2018