***

Я люблю уходить из бара под утро, последним.
Опракинув остатки виски, затушив сигарету в меди.
Выхожу в перевернутый омут бетона, поднимаю ворот
И шагаю без цели, один. Как шагает, в пространстве город.
И ещё холодна пустыня от ночи и повержены кроны
Шелестя, тащит ветер газетный листок по пустому перону.

На скамье просыпается первый бездомный.
И грохочет трамвай, хоть плывёт невесомо, подобно
Виденью.