Снова закрываю двери дома,
Ветер провожает со двора.
Линия маршрута незнакома,
Значит — скоро новая игра!
Землю перемерить бы шагами,
Но судья отмашки не даёт.
Люди часто ездят поездами,
А во сне садятся в самолёт.
Перегоны, рельсы... Всё едино:
Проводник, сосед и ржавый чай,
За окном печальные картины,
В голове — последнее «прощай» .
Жизнь моя — короткая дорога,
За бортом неистовый мороз.
Самолёт немного ближе к Богу,
Чем автомобиль и паровоз.
Каждый день — немного День Рожденья,
Каждый вечер — снова умирать.
Протянуть бы всё до воскресенья
И пустить шальное время вспять,
Чтобы в бак залили керосина,
Чтобы лёд с закрылок и с души...
Кто не разбирается в картинах,
Скажет: «Все картины хороши!»
Но не все! Разбег — и оторвались.
Жаль, сойти на облако нельзя!
В небе отогреется скиталец
Даже в злые минус пятьдесят.
Мой сосед, чтоб смелости набраться,
Так набрался, что не соберёшь:
Всю дорогу крыл американцев
И пытался выломать крепёж.
Требовал, чтоб пульс остановили,
Стало, мол, противно всё и вся.
— Много беззакония и пыли,
Пешки обесчестили ферзя!
Жизнь его — короткая дорога,
После третьей путает крыльцо.
Только он намного ближе к Богу,
Чем любой, кто бил его в лицо.
Самолёт тем временем садится,
Хлопает проснувшийся народ.
Стюардесса — тоже проводница,
Нас с небес на землю проведёт.
Подан трап. Назад дороги нету!
Выбросив сомнения и страх,
Мы с моим безудержным соседом
Трезвыми остались в небесах.
Наша жизнь — короткая дорога
От аэропортов до могил...
Стали мы немного ближе к Богу,
Значит, Бог нас всё-таки простил.
А.В.С.