Туман укутал дремлющие сопки,
А на деревьях медная листва.
Уходят в горизонт кривые тропки,
И солнце пробивается едва.
Так поражает ширина размаха,
Картина маслом - осени цвета.
На ветке голосится птаха
Перед полетом в теплые края.
Еще немного... и придут морозы,
Скуют в сугробы древние холмы,
Покроет льдом не сорванные розы,
И так до наступления теплоты.
Переживет осеннюю интригу
И переждет холодный блеск зимы,-
Поэт допишет свою книгу,
В которой настроение весны.