А он не погрузится в веселье
До дна,- он снова выдержит стойку...
Он знает, что такое похмелье,-
Он спрячет что-нибудь потихоньку.
И в этом нет ни дряни, ни фальши,
И кто его, скажите, ославит,-
Он все равно проснется всех раньше,
И сварит суп, и чайник поставит.
И в гордом одиночества макнет,
Сгребая опустевшие пачки...
Проснувшиеся ахнут да крякнут,-
И вытащат пивные заначки.
И первую, не глядя, осилят,
Довольно склабя фэйсы и рожи!..
И кто сказал, что это в России?
Не в Африке, понятно, но все же...