Однажды
кто-то по секрету сожмет твою вечно влажную руку,
привыкшую к дымку сигареты.
Салфетки, приборы, букеты.
Столик в темном уголке.
Недопитый остывший латте.
Однажды
тебе перестанут казаться соты домов недоразумением,
и с привычным неумением, нагруженная сумками книг и продуктов,
ты откроешь дверь подъезда.
Окинешь с презрением это место, никогда не угождавшее тебе эстетически.
Гипотетически,
можно бросить все и уехать в любой момент заграницу.
Там,
в какой-нибудь Ницце
обитает покой,
и трава зеленее...
вернее,
это иллюзия
любого человеческого существа.
Раз..
два...
финальный поворот ключа.
Недоумение, вызванное возвратом из мыслей и прошлого,
частенько блокирующее
Нашему мозгу все хорошее, улетучится.
Сидит сын за столом и учится,
муж ласково
смотрит на твои спутанные ветром волосы,
а на дорогущей картине за его могучей спиной
старик молится.
Молится обо всем, что плавает, ползает, летает.
Лед в бокале шампанского тает,
как и твои сомнения, что чужое мнение тебя как-то касается.
За окном потихоньку смеркается...