Ты просыпаешься у закрытой двери
из странного, немного гниющего дерева.
Думаешь: черт возьми, что я здесь?.. как открыть?
Пытаешься обернуться, но страшно. Скверное
чудится что-то тебе за спиной. Холодом
спину щекочет тьма обветшавшей лестницы.
Видишь перед собой не квартиру, не дом –
башню, соединенную в башен цикл.
Хриплое «эй, хозяева, где-нибудь, кто-нибудь»
в щели меж блоков стены пробирается...
Пик этой башни, собой искривляясь по небу,
кажется, что смеется, играет. Сам
понимаешь: всё это тебе приснилось и чудится.
Так что скорее проснуться и за работу надо бы.
Вздрогнешь: в замочную скважину кто-то щурится.
Смотрит, как дьявол... как дьявол смотрит на дьявола.
«Здравствуй», – ты скажешь, и эхо в ответ послышится,
ужас коснётся разума, но ты же справишься:
разума нитью все твои мысли вышиты.
Выпитой паранойей со льдом не отравишься.
Ты просыпаешься у стены с узорными
плоскими, котами истерзанными обоями.
Сна не помнишь. Не помнишь, что двери сорваны.
Нехотя в вертикаль скользнешь... беспокойное
спишешь на недосып сердцебиение.
Нервы для игр в ансамбле гитарном настроены.
Просто же всё: для жизни нужны лишь деньги... нет
башен, лестниц и взглядов.
Ещё не построены.