По вечерам над ресторанами..
Александр Блок
Здесь столетье - всё те же, всё то же:
скука, хмель и приборов стук,
и качается сонный воздух,
и лакеи вокруг снуют.
Здесь тщетою благих порывов
в ад дорога мостится давно,
и за стойкой убогой трактирной
вечный праздник справляет вино.
И привычная скрипка плачет,
будто музыки нет другой,
и клубится над серыми дачами
март прозрачной голубизной.
И неслышно она ступает,
запахнув на себе шелка,
неприступная и чужая,
и глядящая свысока.
И затихнет рыданье скрипки,
на мгновенье прервётся шум,
и с надменной своей улыбкой
она сядет опять к окну.
И на тонком её запястье
алой искрой сверкнёт браслет,
и сожмут её тонкие пальцы
с золотистым аи фужер.
Так в своём забытьи глубоком,
длится вечер из года в год,
к жизни вызванный гением Блока,
вечер этот бессмертен, как он.
_______________________
20 сентября 2018 г.
Фото: http://obrazovaka.ru