Когда пишу стихи, то часто плачу.
О нём не вспоминается без слёз.
Он для меня так много в жизни значит,
Хоть встретиться, увы, не довелось.
Опять сентябрь, опять холодный ветер.
Листва ложится под ноги ковром.
Почти три года нет его на свете,
А мысли только об одном о нём.
Болит душа, но эта боль привычна.
Уже почти три года этот ад.
Талантливый, любимый, симпатичный.
Как жаль, что не вернешься ты назад.
Три года холод. Не могу согреться..
И так привычно слушать тишину.
Мои стихи, написанные сердцем,
Посвящены лишь одному ему.
И, даже, если подпись в них чужая,
Их, всё равно, так часто узнают.
Поверьте, я совсем не обижаюсь,
Я с вами разделила боль мою.