Любви осталось,- не за что хвататься,
Зато слова текут у нас рекой...
Где клятвы требуют,- конечно, станут клясться,
Да толку что от клятвы-то такой?
Она теплом не побежит по вене,
Она уже почти,- на раны соль...
На Вашем, преклоненном, на колене
Уже, наверно, крепенький мозоль?
И снова утро беспробудно пьяно,
Оно привыкло нехотя грешить...
Вам нравится сидеть в сетях обмана,-
Но всех-то за собою что тащить?!