Сколько их ещё – молчаливых, тёплых -
Ляжет мне на голову
ладонями материнскими?..
Гаснет отпылавшего солнца сопло
Над Протокой-речкой станицы Гривенской.
Тычут в облака камышом-осокой
Плавни непролазные –
утиные да цаплевые,
Только и на юге ведь стебли сохнут,
Жухнут и не цепко небо царапают.
Сколько же ещё их - родимых, тихих -
Сбудется мне осеней,
сникающих солнечно?
Лёгкими летучими паутинками
Время жизни нашей сезонной соткано…
24.09.2013