Другу

Своей судьбе не прекословишь
Труд жизни, словно дань несёшь,
И мысль о том, что это ложь
Сам от себя напрасно гонишь.

Пространства тающая нить
Уходит в сумраки и были;
Порой так хочется любить,
А, может, чтоб тебя любили.