Кому-то удаются будни,
а у меня они, как студни.
А у меня-то вечерами
крадётся суицид дворами.
Бывает, знаю, много хуже,
когда и выходной не нужен,
с овчинку небо или с тлю.
Но я уже на всё плюю.
Мерещится покоя нега,
когда везде сугробы снега.
Но душу греет даже лёд
и звонок мёртвых птиц полёт.