На отливе заснул пряный ветер,
Пальмы смотрят в затихшую даль…
Мир как будто на целой планете,
Над которою синий хрусталь.
И не может быть крови и злобы,
Старость, смерть и болезни – враньё,
Зарастают цветами окопы…
Всё бы так, но кричит вороньё…