В квартире вязко и холодно,
Люди – жуки в янтаре.
Каждый ждет свои проводы –
Куда-нибудь по весне.
Дым влезает в глаза, расслаивая
Окружающего очертания.
Каждый ком нервов сваливает,
Ожидая за то наказание.
Каждый запутан, окоченелый
В жидкости для гнезда.
Каждый достаточно смелый,
Чтобы ждать свои поезда,
Но ни разу не сесть в плацкарт,
Словно закрыты двери.
Ожидает: скоро наступит март,
И вот тогда поедем.
В твоей коробке завешены окна,
На повторе играет песня,
Хрустят под ботинками стекла,
Почтальон доставляет вести,
Окурки в углах и спрятанный
За штукатуркой клад –
Пылью покрылся и пятнами,
Даже не сдать в ломбард.
Понурая бесполезность, выход
Замеченным не бывал.
И если откроешь книгу,
Спускаешься с ней в подвал,
Где не видно ни зги, картины
Валяются все в гвоздях.
Ты всю жизнь, надрывая спину,
Забрасывал их туда.
Что-то нарушено в самом нутре
И привычкою охраняемо,
Словно кто-то писал портрет,
И написан он неузнаваемо.
Человеческий дух потоком
Выходит за рамки тела,
Где его прибивают током,
Отсылая обратно, в невод
Ловят пучки энергии, от страха
Их, неизученными, бросают
В омут души и грозятся плахой,
А после – заболевают.
В корне неправильно, правда?
Дух стремится вовнутрь и вне.
Почему же его отправляют
В заводь, где жизни – нет?
Жизнь – в апельсинах, в раскачивающейся стремянке,
В смехе ребенка, скрипе дверей, наизнанку надетой майке,
В лае дворового пса, огромных морских чудовищах,
Шуршаньи бумаги, поезде, любовных словах (сокровище),
В течении времени, бабушкиных блинах, запахах лета,
В поэзии, письмах, сомнениях, разговорах, что носит ветер,
В панихиде и ясельных песнях, разбитой с утра тарелке,
Танцах, пещерных рисунках и иностранном «welcome».
Жизнь – в свободе и чувствах,
Мыслях, ведущих к смыслу.
Каждый – творец искусный,
Каждый достоин выйти.
Не весной, не когда-нибудь на неделе,
Не в каком-нибудь выдуманном пределе,
Не когда будет чудо первого января:
Всегда возможно выбраться из янтаря.
Keihne.
23.09.18