Довольно разбрасывать словеса,
пора обратиться на мудрость отцов -
от тайны чужой берегите глаза,
язык удержите от множества слов.
Вот ветер привольно под небом гуляет,
во всякий дворец и хибару войдёт.
Какие людские дела не узнает,
какие "скелеты в шкафах" не найдёт.
Весну известит нежно... как колоколец,
и донесёт запах летних полей,
яркую зелень дальних околиц,
золото пляжей южных морей.
А осень потешится... отступает,
нам "бабье лето" на день воротя.
Да вдруг спохватится и набросает
на стёкла холодные брызги дождя.
Сквозь запотевшие окна всё видно:
счастье людское и подлость, и плач.
Но осень щедра и нелюбопытна,
а ветер становится нем и незряч.
Оберегает нас, падших, природа,
а мы ковыряемся в тайнах чужих -
и в недрах, и в космосе, и огородах -
нам всё нужно знать и в слова обратить.
А слово, известно, частенько калечит,
на души и на сердце тяжесть кладёт.
Язык наш без удержи мечет и мечет
в мишени ножами - поток нечистот.
Ведь страшно подумать, их сколько летает,
пустых и недобрых. Живут на века.
Уж, давшие жизнь им поумирали,
а слово живучее дышит... пока.