Проходит лето, радость дней даря.
Осталось дописать совсем немного
Ему роман свой. Видится – не зря
Творит оно пред дальнею дорогой.
Цветы вокруг, как россыпь летних грёз,
Там лес вдали расплывчато синеет.
Проходит время свежих тёплых гроз,
И любишь потому его сильнее!
Оно пока в восторге твоих глаз,
Что ясно виден в ярких струях света.
Ещё не бьёт тот окончанья час,
Но чувствуешь уже – уходит лето…