Снова варишь дроблёный на части рис,
он бежит по плите и стекает вниз.
Ты просила - тебя не просить готовить.
Но мольбу как не слышат - дают крупу,
и ты молча мешаешь в огне судьбу,
и считаешь изюмины - капли крови.
Нужно к минусу вровень добавить плюс
(математиков создал не зря Иисус),
то получится ноль, но рыдать не надо.
Он хранитель баланса душевных сил,
если счёт по верхам, по низам скосил
так, что пенится облаком белая влага.
И, отмерив количество до "равно",
трижды крестишься, смотришь на жизнь в окно.
День - пролитый туман, спит небесный повар.
По земле нас, крошечек, разбросал.
Как похожа на рис по утрам роса...
и под солнцем изюм вызревает снова.
Фотография: с инет.