*
Опять бесплодные мечты
на части рвут мне ночью душу.
Ушла куда-то снова ты.
Кого мне бить? Боксерской груше
Мои удары - ласка рук.
Она висит бесцельным грузом.
Проблем всё шире наших круг.
Тебе не нравится, что пузом
моим пугаю я детей.
Я не доволен целлюлитом
и цветом лака для ногтей.
Жизнь всё просеет через сито
переживаний и тоски.
Вернёшься ты через неделю,
порвав мне сердце на куски.
А я всё груше в щёку целю...
*