*
Она днём книги выпускала.
А в ночь работала в цеху.
Про жизнь свою стихи писала
и про приверженность греху.
Грех был ее совсем не страшный.
Любила вирши сочинять.
Бывает, встанет в ряд калашный,
не ради денег, Божья мать.
С утра до вечера ей образ
любимый в строчках приходил.
Бросая в печь сушняк и хворост,
из рук не выпустив удил,
За ней следил я лет уж восемь.
А может семь. Не в том вопрос.
Настала снова в мире осень.
И в нем все больше льется слез...
*