Стояла мая чистая пора,
проталины рядились в первоцветы,
девчонки примеряли сандалеты -
обновками мозоли натирать.
И пахло клеем новенькой листвы,
которой дебютировали почки,
и певчий птах, залётный одиночка,
искал невесту свистом гостевым
в весеннем грае. Май торжествовал.
И было всё к цветению готово.
Я, девочка, подыскивала слово
в строку к другим, особенным, словам
про это потрясенье: Боже мой,
ведь это невозможно, что такое!
И нынче - то же чувство колдовское
явилось с опадающей листвой:
деревья, раздеваясь, шелестят -
так женщина шуршит шелками платья,
себя готовя к ласкам и объятьям,
чтоб понести желанное дитя.
О том пою, не раскрывая рта,
о том пишу, не замарав страницы -
за все печали воздаёт сторицей
любви произведенье - красота...