Утро, прогоняя прочь усталость,
Лето повернуло на излом…
Красоты отцветшей запоздалость,
Одарило солнечным теплом.
В перелеске бродит сонный ветер,
Бабочка присела на листок.
Загрустила о прошедшем лете,
Крыльями почуя холодок
От листка, готового сорваться,
И взлететь в чарующую высь.
Но, порыву общему поддаться,
Разве в этом есть какой-то смысл?..
Что же будет?.. Знает ли, крылатка,
Что не долог осени полёт?..
Что листок оторванной заплаткой,
Покружив, на землю упадёт?..
Но, какой полёт!.. Мгновенье, малость!..
Стоит, чтобы головокружить?..
Красоты отцветшей запоздалость
Шепчет мне на ушко – стоит жить…