Простите мне расход минут и строк, -
Должна коснуться собственной Судьбы
Не стоило б так громко, если бы
В висок не било болью слово "срок"
Есть то, что дарит радость,
будит ум;
Есть - то, о чём немыслимо не петь...
И есть такое содержанье дум,
что изложить желательно успеть.
Свой голос,
ракурс,
взгляд,
своя стезя,
Свой шаг,
неровность пульса,
выбор тем...
И сонмы - что озвучивать нельзя
Но - что не оставляют, между тем
Есть блики,
звуки,
запахи,
слова,
Осевшие в глубинах существа
К которым - прикасаешься едва -
И от видений кругом голова...
Есть разные ячейки тишины...
В одних - зачатки образов слышны
Есть те - что будто сумрачный квадрат,
Весь свет твой жадно поглотить хотят...
Есть - Музыки безмерный Океан
И - свой канал
от берега Забот
И - арсенал божественных щедрот,
Крепящий к слову "сын" и слово "сан"...