Поэт надеется
что вот его читают
когда его
на свете больше нет
но ведь
какая разница тогда
читают тебя
любят в этом мире
если тебя в нем
больше просто нет
как нет травинки
в поле одиноком
которая росла
вчерашним летом
и кажется
любила и себя
не только небо
очень голубое
не только солнце
вечно золотое
не только дождь
который приходил
как врач приходит
иногда к больному
но и действительно
саму себя.