Я встретила тебя на перекрёстке.
Шёл мелкий дождь, шли люди, шли минуты.
Ты шёл с какой-то тёмненькой красоткой,
а я стояла, будто истукан.
Мне чудилось: вот-вот из прежних ран
прольётся что-то вязкое, густое…
Но, нет, не пролилОсь.
Я всё ждала, наверное, скорее, по привычке.
Давай! Катись, горючая слеза!
Рыдайте, огорчённые глаза,
и, мысли, на кусочки разорвитесь!
Но, не разорвались.
И это было странно.
Мечтая о спокойствии, когда-то
я день за днём упорно забывала тебя,
и вот теперь ничто не растревожит океана,
в котором всё давным-давно мертвО.
Мне жаль, мне, правда, жаль, что всё прошло.
А вы вдвоём премиленькая пара.
У горечи своё предназначенье:
её, не зная, не познаешь сладость,
без холода свет солнечный не в радость,
без зла бессильно щедрое добро.
Обида, ненависть и ревность, обжигая,
давали знать, что мне не всё равно.
Бесчувственная я сама себе
казалась неприятной, отчуждённой,
в какой-то мере даже обречённой.
Всё выстрадано, стёрто, сожжено.
Боль, словно терпкость в дорогом вине,
Она, как горклость мёда или яблок.
А что без этой боли есть во мне?
Расчётливость, брезгливость и усталость.
Теперь мой пульс – унылая прямая,
Теперь мой мир – затерянное дно,
где каждый день всё будет хорошо.
Я стала сильная, спокойная, другая.
Мне жаль, мне, правда, жаль, что всё прошло.