В доме пусто.
Тишина одеялом лежит по углам.
Осень. Вечер усыпан бриллиантами звёзд -
Приготовлен картиной Ван Гога для выставки.
Небо светит огнями Цефея,
Орфея,
обоих Медведиц,
Плеяд,
Как рыбацкий костер, разгораясь, сыплется искрами...
У холодного воздуха коэффициент преломления мал.
От того-то, по осени звёзды нам кажутся яркими. Близкими.
По причине прохлады и в угоду озябшим рукам
(Не ругаться же с ЖЭКом. Хотя счёт обязательно выставят.)
На столе, у торшера стеклянный винтажный стакан,
В пятый раз за четыре часа наполняется виски.
Золотистый оттенок электрически бледных лучей,
Как репейник цепляется к буквам бегущим нескладно,
Карандашный узор в черновик нацарапанных строк,
Кохинором пытается вывести – в доме прохладно.
На плечах (made in turkey) уснул кардиган,
Возмещая тепло жарких дней пролетевшего лета.
Есть примета – чем минувшее лето было теплей,
Тем суровей морозом зима нам отплатит за это…
В доме пусто.
Включили тепло наконец.
Так ли важен источник уюта в доме поэта?
Если этот уют возвращает меня к берегам
Океана любви из ушедшего в прошлое лета?