В руках дрожащих снова сигарета,
На кухне кофе остывает,
А рядом томник со стихами,
И этой ночью ты не спишь.
За окном, который день уже февраль,
По вечерам таскаясь лишь по магазинам,
Сбирая с полок книги, да пропитывая себя стихами,
Все это начинает греть тебя за душу.
Но, придя домой ты, начинаешь спать по четыре дня подряд.
Не хочешь слушать никого!
Лишь мокрые подушки.
Из-за слез, что скатились с твоих щек,
Таблетки вновь не помогают.
И тебя коробит уже от терапии,
Которую ты делал каждую субботу,
На звонки своим родным редко отвечаешь,
На вопросы "как ты там?"
Ты робко отвечаешь: «Ма, все хорошо..."
Но давай не будем врать друг другу,
Ты ведь пишешь это все в слезах...