«Плаче ридна моя Украина...»
- так пропела бы, будь кобзарём...
Знаю, плачут берёзы, осины
в тех краях под нацистским огнём.
Дым - столбами над хлебными пашнями.
Кровь защитников пяди - течёт...
Разгромили угодья домашние,
и воды не вкушает народ...
А недавно... «тонула» в каштанах,
зацветающих ранней весной.
Но, каштаны теперь тоже в ранах
на Украйне своей дорогой...
Да цепочками тянутся люди,
покидая страну – нет родней...
И как долго «летать» они будут
- эти люди, что клин журавлей...
Среди них неокрепшие дети
– их птенцы, среди пламя-огня.
Знает мать их, отец,
что в них целятся
снайпера...
прямо влёт...
из ружья.