В чём бы измерить своё одиночество?
В мыслях, помноженных на тишину?
Или же в боли, что остро отточена,
сердце терзает, препятствуя сну?
Что там за окнами? Хляби небесные
пробуют новый устроить потоп.
Падают листья, кружатся над бездною,
а светофор "сдох" и светит лишь: «Стоп».
Переключить бы сигнал запрещающий,
только на это ни силы, ни прав.
Город, в туман от себя уползающий,
может возьмёшь мой сиротский анклав?
Но не судьба. Ночь становится вечностью.
Тьма поглощает зарю фонарей.
Жизнь добралась до своей оконечности.
Осень. И рядом с ней город теней.
13.09.18